44 menos

(Por Antonio Caponnetto) Faltarán en la próxima partida cuando el ancla se aparte de la orilla, tendrá la ausencia un crepitar de quilla un quebranto salino en plena herida. Faltarán cuando el casco se sumerja dejando malecones y banderas, ojos diestros en velas o escolleras, cuando la eslora con el mar converja. Faltarán de vigías, la torreta preguntará por ellos a los vientos, sus nombres nos dirán los barloventos, su arrojo el ondular de una corbeta. Faltarán si la hélice reclama su cuidado seguro, justo y propio, si el timón o el ahusado periscopio añoran una voz y una proclama. Faltarán al singlar del mar inmenso afondando heroísmos argentinos, custodiando los náufragos caminos con sigilo marcial, austero, intenso. Faltarán en las mesas navideñas, en la sala de partos, en los puertos, en las rondas de mates, los abiertos fogones al amparo de las leñas. Cuarenta y cuatro menos, las rompientes serán sus tumbas, nuevas alboradas, que nadie se equivoque, camaradas, ninguno ha muerto en el San Juan: ¡Presentes!